Порой мне трудно так идти,
Дышать в безмолвии, тиши,
Порой мне хочется тепла,
И тихого больного сна...
И кажется, что дьяволу я душу продала,
За что? Мала её цена...
И стихи эти в никуда,
Как письма сожженные до тла,
Не принесут вам зла...
Странно, есть во мне любовь,
Еще по венам жжется кровь,
А кажется как будто я мертва,
И не жива, чуть-чуть дыша.
Да впрочем сколько еще ждать?
Мечтами в облаках летать...
А я ведь все таки одна,
Хотя по улице идет толпа...